Analfabetizzazione

Giuseppe Pinelli (Milano, 21 ottobre 1928 – Milano, 15 dicembre 1969) è stato un anarchico e ferroviere italiano, animatore del Circolo anarchico Ponte della Ghisolfa. Morí a Milano in circostanze misteriose il 15 dicembre 1969.

Nel mese di novembre del 1966 già militante anarchico, diede appoggio a Gennaro De Miranda, Umberto Tiboni, Gunilla Hunger, Tella e altri ragazzi del giro dei cosiddetti capelloni per stampare le prime copie della rivista Mondo Beat nella sezione anarchica "Sacco e Vanzetti" di via Murilio.

Le circostanze della sua morte, ufficialmente attribuita ad un malore, hanno destato sospetto a causa di alcune circostanze legate ai momenti del tutto eccezionali vissuti nel capoluogo lombardo a seguito della strage di piazza Fontana del 12 dicembre 1969.

Una parte dell'opinione pubblica ha avanzato il sospetto che Pinelli sia stato assassinato e che le indagini siano state condotte con metodi poco ortodossi ed in modo non imparziale. Tuttavia, l'inchiesta conclusa nel 1975 dal giudice istruttore Gerardo D'Ambrosio ha escluso l'ipotesi dell'omicidio, giudicandola assolutamente inconsistente.

Il caso ha suscitato una polemica politica intrisa di vibrante animosità tanto da parte di coloro che sostengono la tesi dell'omicidio, quanto da parte delle autorità, ed è peraltro assai arduo isolare la polemica riguardante questo caso da quelle relative, fra l'altro, alla strage di piazza Fontana, alla cosiddetta strategia della tensione, al cosiddetto stragismo di stato, alla repressione dei circoli anarchici italiani ed all'assassinio del commissario Calabresi.

Da Wikipedia... http://it.wikipedia.org/wiki/Giuseppe_Pinelli

In sostanza: era comodo accusare gli anarchici della strage...

E il caro commissario Calabresi (che guarda caso la signora chiesa vuole fare santo... ahah ) ha ordinato di buttare "accidentalmente" il nostro Pinelli dal balcone.. spezzandogli anche il cuore sostenendo che il suo amico anarchico Valpreda aveva parlato... (bugia!)...

I compagni si sono vendicati... hanno ucciso il commissario e Adriano Sofri tutt'oggi è in carcere perchè accusato di essere il mandante di questo omicidio (meritato?)..

Ma guarda caso, cosa si è scoperto alla fine? Il nostro Pinelli era innocente... dei fascisti erano i responsabili del tutto... ahah... Si! Facciamo santo Calabresi! L'assassino...   

Che bella società la nostra...

Per fortuna ci sono dei grandi cantautori, come Claudio Lolli... nel suo omaggio a Pinelli:

Clov (con angoscia, grattandosi). Ho una pulce.
Hamm. Una pulce? Ci sono ancora delle pulci?
Clov (grattandosi). A meno che non sia una piattola.
Hamm (molto preoccupato). Ma a partire di lì l'umanità potrebbe ricostituirsi! Per amor del cielo, acchiappala!

[Samuel Beckett, Finale di partita traduzione di Carlo Fruttero, Oscar Mondadori, 1969.]

E quando proverete a ridere del vostro dolore
con quei denti bellissimi che vostra madre vi ha dato
Quando avrete bisogno di trattenere il fiato
per qualche miracolo o un disastro di più.

E quando riuscirete a piangere per uno stupido amore
con quegli occhi bellissimi che il mio amore vi ha dato
quando avrete una valigia con un bel sogno sciupato
da uno sguardo cattivo, una cattiveria di più.
Venitemi a trovare correte a perdifiato
per voi ci sarà sempre il mio cuore incantato
venitemi a cercare nel mio arcobaleno privato
tra il colore del futuro e quello del passato.

E quando avrete voglia di ascoltare una storia
con quelle orecchie bellissime che vostra madre vi ha dato
una storia che forse io ho dimenticato
ma è lo stesso comunque io la racconterò

E' la storia dell'uomo che scriveva il suo amore
con quelle dita bellissime che il mio amore vi ha dato
la scriveva nel mondo come una canzone
con quell'unica voce, quella voce che c'è.
Rimanete con me non scappate a perdifiato
per voi ci sarà sempre il mio cuore incantato
rimanete con me nel mio arcobaleno privato
tra il colore del futuro e quello del passato.

E quando proverete a stare dalla parte del torto
con quella voce bellissima che vostra madre vi ha dato
insieme a tutti quelli che non hanno giocato
neanche la prima mano né una mano di più.

E quando graffierete come cuccioli ribelli
con quelle unghie bellissime che il mio amore vi ha dato
In un giorno dorato, in un giorno fatato
leccando una ferita, una ferita di più.
Venitemi a trovare, correte a perdifiato
per voi ci sarà sempre il mio cuore incantato
venitemi a cercare nel mio arcobaleno privato
tra il colore del futuro e quello del passato.

E quando vi siederete dalla parte del torto
perché ogni altro posto sarà già stato occupato
con quel culo bellissimo che la mia donna vi ha dato
con quel culo che io non ho mai visto di più
Venitemi a svegliare e bussate a perdifiato
per voi ci sarà sempre il mio cuore incantato
forse malinconico ma mai rassegnato
una carezza alla luna alle stelle
e un pallone sul prato.

Perche Fenix è chiuso in manicomio? Perché si esprime solo a gesti? Perché non esce mai dalla sua stanza? Fenix è poco più che ventenne, ma dentro sé è un bambino; un bambino che, dentro l'abisso della memoria, ha perduto il trauma che ne ha segnato l'esistenza.
Fenix vive nel circo dei genitori, insieme ad un nano, una bimba sordomuta, un vecchio elefante, una tatuatissima danzatrice e qualche clown.

L'ipersensibilità di Fenix fa si che ognuno dei due genitori lasci una traccia indelebile nel suo corpo e nella sua psiche: il padre, per farlo diventare "uomo", gli incide con un coltello un volatile che copre l'intera superficie del petto; la madre, vistasi frustrare la delirante e malsana tensione religiosa con la distruzione del tempio dedicato alla santa senza braccia, gli riversa addosso la propria ansia.

il suicidio del padre, castrato dalla madre perché colto in flagranza di infedeltà. Ma perderà la vita, nella circostanza, anche la folle madre di Fenix, mutilata dai coltelli del padre di ambedue le braccia: proprio come accaduto alla santa.

Per capire le motivazioni profonde dell'impulso a uccidere bisognerà attendere un epilogo che, grazie all'arrivo della bambina sordomuta oramai cresciuta, smaterializza i mostri dell'inconscio, lasciando alla vista del bimbo, divenuto adulto, il solo volto che l'aveva amato e compreso. Un volto, l'unico reale, che gli ricorda che le sue mani, le sue braccia, sono fatte per volare, non per uccidere. É la catarsi, il ritorno al sé bambino, il superamento del trauma: la libertà, pur dentro una cella o nuovamente in manicomio.

"Santa sangre" è un film doloroso, sarcastico, cinico, malinconico e visionario. E Jodorowsky, pur tra mille difficoltà – e qui molti jodorowskyani e panici d.o.c. saranno in disaccordo – ci regala veramente la sua miglior pellicola. Una pellicola ricca di idee e di immagini che coinvolgono e catturano le emozioni più intime dello spettatore che, estraniandosi dalla scia di sangue, partecipa realmente al dramma inconscio ma tutto reale del protagonista.

Agosto. Che caldo, che fumo,
che odore di brace.
Non ci vuole molto a capire
che è stata una strage,
non ci vuole molto a capire che niente,
niente è cambiato
da quel quarto piano in questura,
da quella finestra.
Un treno è saltato.

Agosto. Si muore di caldo
e di sudore.
Si muore ancora di guerra
non certo d'amore,
si muore di bombe, di muore di stragi
più o meno di stato,
si muore, si crolla, si esplode,
si piange, si urla.
Un treno è saltato.

"Agosto" di Claudio Lolli

Arnold Layne aveva un passatempo strano
Collezionava vestiti, panni stesi al chiar di luna
Gli andavano a pennello
Sul muro pendeva un alto specchio
Vista distorta, in trasparenza: baby-blue
E gli piaceva
Oh Arnold Layne, non è lo stesso
Ci vogliono due per capire, due per capire
Perché non ti rendi conto?
Arnold Layne, Arnold Layne
Ora lo hanno preso, una persona odiosa
Lo ha messo dentro, porte sbattute, catene
Che odiava
Arnold Layne
Arnold Layne
Non farlo più

Oggi è morta una mosca
dopo avere volato
tanti anni da sola
bassa bassa su un prato.
Un prato non è mai abbastanza grande
perché una mosca ci si perda,
ritrova sempre il suo cespuglio,
il suo dolce odore di merda.

Le mosche procurano noia
se volano a schiera unita;
da sole non danno fastidio:
si schiacciano dentro due dita.

Oggi è morta una mosca
digrignando gli ultimi denti,
subendosi l'ultima beffa,
la morte appartiene ai potenti.

Oggi è morta una mosca
oh, mio dio che sfacelo!
ronzare noiosamente
tanto lontano dal cielo.
Oggi è morta una mosca,
crack! l'ultimo colpo di ali.
Fortuna che noi siamo uomini,
fortuna che siamo immortali. 

Oggi è morta una mosca,
muriamola nel suo alveare
insieme a tutte le altre
onoriamola con un piccolo altare...

Almeno però non si perda
il senso degli ultimi stenti,
alle mosche rimane la merda,
il cielo appartiene ai potenti.                                

Claudio Lolli "La morte della mosca", da "Ho visto anche degli zingari felici".

Quando osserviamo un clown alla TV, troviamo naturale che egli debba farci sganasciare dalle risate, divertirci gentilmente, scrollarci di dosso la pesantezza di un’intera giornata di lavoro.
Bene, con Opinioni di un clown  Heinrich Böll ci permette di guardare al di là della maschera, penetrare nell’intimo dell’artista e provare a capirne lo spleen.

Si tratta di un libro da gustare lentamente, assaporando l’amaro dei frammenti d’anima di quest’artista, che pure non arriva mai all’autocommiserazione. Anche lo stile dello scrittore, asciutto e incisivo, ci riporta alla visione di un mondo estraneo, falso e cattivo, ma non ancora del tutto perduto.

Sono un clown, come tutti del resto.... ci facciamo ridere, mi fate ridere, mi faccio ridere....  ma non è un riso di gioia....